Si Pedro hubiera nacido en el corazón de una familia acomodada, su historia merecería ser escrita, escandalizaría a los mas pacatos y tendría por lo menos unas cuantas horas de TV. , Radio y grandes titulares periodísticos. Si se hubiera criado en una familia Patricia hoy Punta del Este y Pinamar estarían paralizadas. Pero Pedro no tuvo esa suerte, Pedro nació en un barrio de casas de chapas, con padres sin trabajo. Pedro no era un lindo pibe, era igual que su madre, negrito, petisito, nariz chata, cabeza cuadrada, y unas ganas que metían miedo.
Pedro, era un visitante común de los refugios contra las lluvia, el puente de su barrio era mas seco que la cocina de su casa.
Sin lugar a dudas Pedro tuvo el extraño sueño que invade a los que solo saben de barrio y birra. De redondos y de cumbia, de tabaco y charutos, de mandanga y vino tinto, de sol y sombra, de noche.... siempre de noche, oscuro era el cuarto del hospital que lo vio parir, oscura las manos de la partera, oscuros los ojos de su madre, oscura la voz de su padre, oscuros sus vecinos, oscuros sus labios y oscuras las ideas.
Por que entonces creer que Pedro no iba a soñar, un sueño es un sueño, pensó Pedro, pero si tantos soñaron y pudieron.
Nadie le quiso explicar a Pedro que no iba a poder, que solo ellos pueden.
Y Pedro fue.
El micro lo dejo a cinco cuadras del lugar escogido.
Cuando se armo la batahola. Pedro estaba. Y los ojos le brillaban.
Cuando se armaron los tiros, Pedro siguió. Y las manos le sangraban.
Cuando la cámara lo enfoco, Pedro gritaba. Y las piernas se le doblaban.
Cuando se leyó la lista Pedro no figuraba. Nadie supo mas de Pedro.
Era un buen chico, un poco soñador dijo la almacenera.
Bucéfalo
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